Что может пойти не так?..

[Кийтал]

«А может, как-нибудь еще разок покатаемся?»
Фраза, выкристаллизовавшаяся в сознании измененного, пробудила воспоминания. Тварь утонула в картинах прошлого.
Амальгарх никогда не участвовал в стихийных гонках, собиравших толпы любителей скорости и адреналина. Но каждый раз, натыкаясь на приглашение, устраивался на крыше какого-нибудь здания, там, где проходил маршрут и замирал, раскидывая обширную ментальную сеть. Он ощущал всех разом и каждого в отдельности. Он был рядом, мчась на мощном байке и безумно скалясь от зашкаливавшего в крови азарта или же захлебывался болью, выхаркивая собственные легкие, когда, не вписавшись в вираж, пилота размазывало по асфальту. Каждый раз он был там, воскресая и умирая одновременно с каждым из безумных гонщиков.
Он всем существом желал быть там, мчаться, распластавшись на выпуклом теплом баке раскатисто урчащего байка по сияющим неоном улицам, легко входя в поворот, и понимал, что не позволит себе этого удовольствия. Какими бы запредельными ни были его чутье и реакции, без подключения к бортовому компьютеру мотоцикла амальгарх попросту не сможет ехать. А любая ошибка была чревата тем, что его мозги будут отскребать с асфальта и заграждений чайной ложкой.
***
Наршерри встряхнулся, рассыпая тяжелые пряди по плечам и спине. Воспоминание. Яркое, Непрошенное. И пришедшее так не вовремя.
Тварь вновь тряхнула головой, изгоняя из памяти картины, слишком четкие и яркие, созданные из сотен тысяч запахов, звуков и прикосновений. Видение, абстрактное, смазанное, сотканное из множества оттенков воздушных потоков, шорохов крови, струящейся по жилам, отголосков биения сердец.
Зов-приглашение Лика-ливидатора пришел внезапно, слишком неожиданно.
«Покатаемся, Наршерри. Ты же хотел. Приходи»
И короткий ментальный импульс, принесший координаты встречи. Гонки на закрытой на ремонт магистрали. Странный выбор...
Он не планировал принимать в них участие. Не собирался мчаться, распластавшись на баке ревущего байка. Он желал охотиться, собирать жатву из тех, кому не повезло на трассе, тех, кто не вписался в очередной поворот и кому не посчастливилось сразу же умереть. Забрать жизнь, высосав память и знания. Мизерные, насыщенные болью и предсмертной агонией. Ему этого было достаточно.
А потом Предел. Прохладные, сумрачные дворцы собственного домена. Леденящий холод завесы, выжигающий тепло из его тела. И сон, глубокий, без сновидений.
Планы изменились, едва разум потусторонней твари тронуло легкое ментальное касание.
«Приходи, Наршерри».
«Я буду, Вир. Скоро».
Щелчок разъемов, скользнувших в гнезда, расположенные на корпусе обтекаемого спортивного мотоцикла. Рев мощного двигателя, и черный байк сорвался с места, стремительно набирая скорость и унося во тьму открывшегося портала хрупкого амальгарха, слившегося сознанием с бортовым компьютером.
***
Он прибыл незадолго до начала речи рефери. Найти знакомый байк и еще более знакомую фигуру килерана в разношерстой толпе байкеров оказалось на удивление легко. Знакомый запах, свойственный лишь бескрылому Лику Смерти, размеренное биение сердца в клетке из ребер, отдающееся в ушах, выбиваясь из общего гула чужих сердец. Тонкие ноздри нервно подрагивали, отфильтровывая нужную ниточку запаха, пока измененный лавировал в толпе участников гонки, пробираясь к килерану.
- В-и-и-и-р-о-о-о-кс… - уголки губ приподнялись, обозначив короткую улыбку, когда тварь, остановила мотоцикл подле байка Лика. Забрало глухого шлема скользнуло вверх, когда амальгарх повернулся к килерану. - Я скучал… - и перейдя на ментальную речь, «проговорил». - «Предлагаешь присоединиться?» - и спустя мгновение добавил. - «Ты же знаешь, что я обычно не участвую в… кхм… этом.»
Затянутые в защитную перчатку пальцы тронули тонкий кабель, змеящийся из-под полы куртки.